+- نادي الفكر العربي (http://www.nadyelfikr.com)
+-- المنتدى: الســـــــــاحات الاختصاصيـــــة (http://www.nadyelfikr.com/forumdisplay.php?fid=5)
+--- المنتدى: قــــــرأت لـك (http://www.nadyelfikr.com/forumdisplay.php?fid=79)
+--- الموضوع: أنا من دمشق (/showthread.php?tid=28672)
أنا من دمشق - bassel - 05-16-2005
وخلقت هندسة قاعة البيت الدمشقي التقليدي لذاتها حكاياتها وأساطيرها, فالمياه في الفسقية تمثل العالم السفلي, وكأن منافذ المياه منها منافذ لعالم الجن, لهذا من التقاليد التي توارثتها الأجيال عدم النوم قرب العتبة أو باتجاهها, حتى لا (يمس) النائم ما يأتي من العالم السفلي, ومن العادات أيضا عدم صب الماء الساخن في المصارف ليلا, لأن الجن يخرج إليها حين يحل الظلام, لأن هذه العتبات مساكن الجن, ومثلما تشي العتبة بحكاياتها, والنافورة بأساطيرها, يقص عليك البيت الدمشقي التقليدي حكاياته, التي تخلط الدين بالفن, والحياة بالموت, والإنسان بالمكان.
العصفور الأحدب وملاح الرواية
كلما طال بك الوقت في دمشق لا تبتعد كثيرًا عن الفن, بل تكاد تقترب منه أكثر. إلى موعد مع الروائي الكبير حنا مينه تصحبنا الكاتبة سعاد جروس, تحدثني عن دمشق, التي لم تتبدل, حتى لو تبخرت أنهارها السبعة, وتلاشت غالبية جنائنها وزحف الصفيح على بساتينها, هي الشام, الشامة المتخفية في صدور أبنائها.. المسرح الواسع الذي يؤمه الممثلون والجمهور من كل صوب. تصنع الأحداث وتسمي الممثلين, تتواطأ معهم, يمنحونها أنفسهم, فتمتعهم بروحها, وكأنهم امتلكوها, وعداهم, كلهم عابرون, لا يظفرون منها بقلامة ظفر.. مدينة لا تجيد التجمل, لم تتقن البرتوكول الغربي, ولا استقر على قسماتها مكياج التحرر الثوري, وغير مرتاحة للموضة الأمريكية ولا الأكل السريع, إنها لا تعتز إلا بذاتها ولا زالت حلات الفول النابت والذرة المسلوقة والصبارة تتوازع شوارعها مزهوة, ترنو إلى قاسيون الشامخ, وتخشع في الجامع الأموي, وتتبع في السوق الطويل خطى بولس.
يوقف الحديث وصولنا إلى ميناء حنا مينه, إلى شقته الدمشقية, المستقرة في حي هادئ بعد تعب كأنها جزيرة فوق اليابسة, بعيدًا عن البحر الذي ألفه صاحبها. كان الطريق إليه لا يشبه رواياته السلسة, ربما أراد الاحتماء بهذه الصومعة العالية ليتفرغ للكتابة, والقراءة, وهو من أكثر الكتاب المعاصرين كتابة وقراءة. كنا نشعر قبل أن نصل إليه بأن وقتنا معه لن يطول, الساعة تقترب من الواحدة, واليوم منتصف الأسبوع, وهو في العادة لا يستقبل ضيوفه ببيته, (كل نهار خميس, في الحادية عشرة أو بعدها بنصف الساعة, وحتى الساعة الثالثة, آخذ مكاني بمقهى الروضة, هناك استقبل أصدقاء وقراء كثيرين) لكن الحديث استغرقنا وحين طالعنا الساعة لدى خروجنا من عنده كانت تشير إلى الرابعة!
طال الحديث, مرة يتحدث عن الفقر الأسود في الشباب الذي أصبح من المعتاد أن يتذكره عارفوه ومحبوه دليلا على الصلابة التي واجه بها حنا مينه الحياة, وأخرى عن الفقر الأبيض الذي يتندر به اليوم وهو يقول لقد اكتفيت, وإذا رأيتم ملاك الموت فأرسلوه إلي!لكن حياة المبدع الكبير بين هاتين التعاستين خلقت عالما من السعادة الروائية, حتى لو بكينا مع أبطال بحار الرواية العربية, الذي بلل البحر أعماله بملح التجارب القاسية: (لحمي سمك البحر, دمي ماؤه المالح, صراعي مع القروش كان صراع حياة, أما العواصف فقد نقشت وشما على جلدي إذا نادوا: يا بحر)!
أنا من دمشق - bassel - 05-16-2005
وخلقت هندسة قاعة البيت الدمشقي التقليدي لذاتها حكاياتها وأساطيرها, فالمياه في الفسقية تمثل العالم السفلي, وكأن منافذ المياه منها منافذ لعالم الجن, لهذا من التقاليد التي توارثتها الأجيال عدم النوم قرب العتبة أو باتجاهها, حتى لا (يمس) النائم ما يأتي من العالم السفلي, ومن العادات أيضا عدم صب الماء الساخن في المصارف ليلا, لأن الجن يخرج إليها حين يحل الظلام, لأن هذه العتبات مساكن الجن, ومثلما تشي العتبة بحكاياتها, والنافورة بأساطيرها, يقص عليك البيت الدمشقي التقليدي حكاياته, التي تخلط الدين بالفن, والحياة بالموت, والإنسان بالمكان.
العصفور الأحدب وملاح الرواية
كلما طال بك الوقت في دمشق لا تبتعد كثيرًا عن الفن, بل تكاد تقترب منه أكثر. إلى موعد مع الروائي الكبير حنا مينه تصحبنا الكاتبة سعاد جروس, تحدثني عن دمشق, التي لم تتبدل, حتى لو تبخرت أنهارها السبعة, وتلاشت غالبية جنائنها وزحف الصفيح على بساتينها, هي الشام, الشامة المتخفية في صدور أبنائها.. المسرح الواسع الذي يؤمه الممثلون والجمهور من كل صوب. تصنع الأحداث وتسمي الممثلين, تتواطأ معهم, يمنحونها أنفسهم, فتمتعهم بروحها, وكأنهم امتلكوها, وعداهم, كلهم عابرون, لا يظفرون منها بقلامة ظفر.. مدينة لا تجيد التجمل, لم تتقن البرتوكول الغربي, ولا استقر على قسماتها مكياج التحرر الثوري, وغير مرتاحة للموضة الأمريكية ولا الأكل السريع, إنها لا تعتز إلا بذاتها ولا زالت حلات الفول النابت والذرة المسلوقة والصبارة تتوازع شوارعها مزهوة, ترنو إلى قاسيون الشامخ, وتخشع في الجامع الأموي, وتتبع في السوق الطويل خطى بولس.
يوقف الحديث وصولنا إلى ميناء حنا مينه, إلى شقته الدمشقية, المستقرة في حي هادئ بعد تعب كأنها جزيرة فوق اليابسة, بعيدًا عن البحر الذي ألفه صاحبها. كان الطريق إليه لا يشبه رواياته السلسة, ربما أراد الاحتماء بهذه الصومعة العالية ليتفرغ للكتابة, والقراءة, وهو من أكثر الكتاب المعاصرين كتابة وقراءة. كنا نشعر قبل أن نصل إليه بأن وقتنا معه لن يطول, الساعة تقترب من الواحدة, واليوم منتصف الأسبوع, وهو في العادة لا يستقبل ضيوفه ببيته, (كل نهار خميس, في الحادية عشرة أو بعدها بنصف الساعة, وحتى الساعة الثالثة, آخذ مكاني بمقهى الروضة, هناك استقبل أصدقاء وقراء كثيرين) لكن الحديث استغرقنا وحين طالعنا الساعة لدى خروجنا من عنده كانت تشير إلى الرابعة!
طال الحديث, مرة يتحدث عن الفقر الأسود في الشباب الذي أصبح من المعتاد أن يتذكره عارفوه ومحبوه دليلا على الصلابة التي واجه بها حنا مينه الحياة, وأخرى عن الفقر الأبيض الذي يتندر به اليوم وهو يقول لقد اكتفيت, وإذا رأيتم ملاك الموت فأرسلوه إلي!لكن حياة المبدع الكبير بين هاتين التعاستين خلقت عالما من السعادة الروائية, حتى لو بكينا مع أبطال بحار الرواية العربية, الذي بلل البحر أعماله بملح التجارب القاسية: (لحمي سمك البحر, دمي ماؤه المالح, صراعي مع القروش كان صراع حياة, أما العواصف فقد نقشت وشما على جلدي إذا نادوا: يا بحر)!
أنا من دمشق - bassel - 05-16-2005
يشيخ حنا مينه إذا شاخ البحر, لكن البحر لايشيخ حتى لو تهرب الموانئ, وتهجر السفن, وتهرم عرائس البحر, يبقى الملاح يلقن النوارس دروس البهجة والحلم. طاب له أن تذكره سعاد, بمشاجرته التليفزيونية, فأعاد ما جرى بملتقى الرواية في دبي, ثم ذكرها ببيت الشعر الذي استعان به ليرد على ذلك الناقد الجاهل حينها, وهو مقتطفٌ للمتنبي الذي كان رابعنا في لقائنا بالروائي الكبير:
أتى الزمانَ بنوهُ في شبيبتِه فسَرَّهم, وأتيناه على الهرم
تقلدتني الليالي, وهي مدبرةٌ, كأنني صارم في كفِّ منهزمِ
دروس حنا مينه في ذلك اللقاء تعددت, لكن التاريخ كان أولها, والحزم كان أهمها, قال: (في رسائل بولس الرسول هذه المقولة (كن باردًا أو حارًا, ولا تكن فاترًا فتتقيؤك نفسي), ولم أكن فاترًا, حتى قبل أن أقرأ هذا الكلام المأثور).
حدثنا بمحبة عن بيته الكبير متعدد الطوابق في اللاذقية, وكأنه يضعه ـ البيت ـ مثل التحف واللوحات التي ضاقت بها غرفته: صورة للمبدعين الروس, لوحات بأسماء رواياته رسمها له جورج البهجوري, تماثيل رومانية, تذكارات, وروايات مترجمة كان أحدثها إلى الأرمنية, صور وتفاصيل وفنجان قهوة عزيز عليه: (هذا فنجان أمي أشرب به القهوة منذ 40 عامًا).
يسترسل حنا مينه كما لو أن مفتتحًا في رواية جديدة قد بدأ, ولا يريد له أن ينتهي: لكي أمتلك معلمية الكتابة كان علي أن أقرأ التوراة, وأحفظ بعضا من إصحاحه, وأن أقرأ القرآن الكريم وأن أحفظ الكثير من سوره, وأن أقرأ (الأغاني) لأبي الفرج الأصفهاني وتاريخ العرب في الجاهلية والإسلام, وأن أخالف طه حسين في أن الشعر الجاهلي منحول كله, ففي الجاهلية كان شعرٌ, وكانت ثقافة وحضارة, وأن أسبق ـ بشهادة الناقد محمد دكروب اللبناني المجتهد ـ ما يقال اليوم من أن الرواية هي ديوان العرب, وقد سبقت إلى قولها عام 1982م.
وحين تبدأ مطارحات الروائي الكبير عن أدبه يطيب له أن يذكر الفضل المتبادل بينه وبين دار الآداب التي تعيد طبعات رواياته سنويا, وهو حسب الدار يجاري في الرواية, ما فعله نزار قباني في الشعر. (نزار قباني دخل تسعين بالمائة من البيوت بقصائده, ودخلت ثمانين بالمائة من بيوت القراء برواياتي). كان يمتحنني بين الحين والآخر في رواياته وأحداثها, ولا تنجدني فيما أنساه سوى ذاكرة الكاتبة التي تربت مثل مبدعات كثيرات على رواياته, لكنها تخلص اليوم لقضايا الواقع, والسياسة, والإعلام.
أنا من دمشق - bassel - 05-16-2005
يمضي الحديث فأسأله عن جديد الرواية السورية الجيد الذي يتابع قراءته, فيحضره اسم فواز حداد, ويدهشه أنني قرأت له, (أو أنني أذكر أعماله). والواقع أن لقاء مماثلا بالروائي حداد كان تمثال صلاح الدين شاهدًا عليه, في مقهى القلعة العلوي المواجه للتمثال, لا يزال حيا في ذاكرتي مع هذا الأديب الصموت صاحب (تياترو 1949) و(الولد الجاهل) التي صدرت في عام 2000.
في (الولد الجاهل) يختار فواز حداد لبطله (الكاتب) أن ينقل بقرار سلطوي للعمل من وزارة التربية إلى وزارة الداخلية, لتكون مهمته تلفيق القصص للمتهمين, وبالاستعانة بأرشيف ضخم من الوثائق, الموجودة في قبو, ومهارة يمتلكها لأن لديه أكثر من لغة. أتذكر هذه الرواية اليوم بعد سنوات من نشرها, لأن رواية جديدة هي (عالم صدام حسين) تستعير ـ في رواية حقيقية مماثلة ـ شخصية بطل فواز حداد, ولكن النبوءة الفوازية تؤكد إنسانية روايته وصدقها.
نهرب من الأحداث الكارثية إلى الشعر والفن, يصحبنا الفنان التشكيلي صفوان داحول إلى معرض تشكيلي آخر, في بيت البارودي, وهو بيت قيد الترميم ليعود ـ كما كان ـ إحدى التحف المعمارية الشاهدة على معمار البيت الدمشقي التقليدي. أتذكر النشيد الذي كتبه صاحب المكان الشاعر والسياسي المناضل فخري البارودي, ولحنه محمد فليفل, وغنيناه من المحيط إلى الخليج: بلادُ العُربِ أوطاني.. منَ الشّامِ لبغدانِ.. ومن نجدٍ إلى يَمَنٍ.. إلى مِصرَ فتطوانِ.. فلا حدٌّ يباعدُنا.. ولا دينٌ يفرّقنا.. لسان الضَّادِ يجمعُنا.. بغسَّانٍ وعدنانِ.. فهبوا يا بني قومي.. إلى العلياءِ بالعلمِ.. و غنوا يا بني أمّي..بلادُ العُربِ أوطاني, نتنفس العروبة في كلمات البارودي مثلما نملي العين بآيات تصاوير البيت الذي تنقلنا جدرانه إلى عواصم العالم الإسلامي برسومها الحية, وهي تنم عن فرادة شخصية صاحب البيت الذي لقب بشيخ الشباب الذي جمع في بيته وعلى مائدته أساطين النغم السوري والعربي مع أهل الثقافة والشعر والسياسية بالإضافة إلى ندمائه من الظرفاء ذواقي الصوت الجميل والوجه الحسن والطعام اللذيذ, مرت أطياف البارودي سريعة قبل أن نستكين في حضرة شاعر كبير, يحاور العزلة بعد أن حاور الشعر; إنه محمد الماغوط.
لا يذكر التجديد في الشعر, إلا ويذكر شاعر العصفور الأحدب محمد الماغوط, ولا يعبث في الذهن اسم حين ترد السخرية اللاذعة إلا اسم الماغوط, وهما خصلتان يرجعهما في إحدى حكاياته إلى الأم: (أمي كانت امرأة جميلة وشاعرية في طبعها, وتحب الزهور, لكن حنانها وحبّها لنا, لم يمنعها من أن تكون صارمة, حين يتطلب الأمر. أمي أعطتني الحس الساخر, الصدق والسذاجة, رؤية العالم كحلم قابل للتحقق. وحين سجنت لأول مرة في (سجن المزة) جاءت من سلمية للبحث عني والاطمئنان على حياتي, وهي لم تزر دمشق من قبل, ركبت (البوسطة) وجاءت إلى دمشق). تذكرني أم الماغوط بأم ناظم حكمت, الرسامة التركية الرائدة جليلة خانوم, فحين سجن ابنها في بورصة, كتبت لافتة طويلة وعلقتها أمام السجن مطالبة بإطلاق سراحه, ووقعتها باسمها الأول في شجاعة نادرة. هكذا يجب أن نبحث عن الأم الشجاعة في دفتر الشعراء الأفذاذ.
أنا من دمشق - bassel - 05-16-2005
لكن ألم الماغوط المنزوي مع أدويته في حي المزرعة الدمشقي,كان يتسلل عبر الوجه الحزين, المكتئب. كأن صراخه عبر كل هذه السنوات لم يكن مجديا:
يا أهلي... يا شعبي / يا من أطلقتموني كالرصاصة خارج العالم/ الجوع ينبض في أحشائي كالجنين / إنني اقرض خدودي من الداخل.../ أريد أن أهز جسدي كالسلك / في إحدى المقابر النائية / أن أسقط في بئر عميق / من الوحوش والأمهات والأساور / لقد نسيت شكل الملعقة وطعم الملح / إن أحشائي مليئة بالقهوة الباردة..
هكذا انتهت صرخات القرن الماضي في هاوية القرن الحادي والعشرين, أتراه يتذكر ـ حين يدخن متأملا ـ قصيدته ( النحاس)?: (الاسم: حشرة / اللون: أصفر من الرعب/ الجبين: في الوحل / مكان الإقامة: المقبرة أو سجلات الإحصاء / المهنة: نحاس / البضاعة: رمال ذهبية وسماء زرقاء / وعندي.. شعوب / شعوب هادئة وساكنة كالأدغال / يمكن استخدامها في المقاهي والحروب وأزمات السير) أهي نبوءة الشاعر? ومن غير الشاعر ينبئك عما لا تستطيعه العرافات?!
أنا من دمشق - bassel - 05-16-2005
بعد 30 عامًا
في منتدى الشاعر بندر عبد الحميد حيث يجتمع قصاصون ومترجمون, وشعراء ونقاد, ومسرحيون وسينمائيون نحاول أن نحتال على الكآبات المتسللة للأرواح بالبحث عن الحراك الثقافي الدمشقي الذي لا يهدأ سواء على مستوى الدولة أو الأفراد. فهو, كمدير للنشر في المدى يعرض طرفا من سيرة المستقبل المفعم بالنشاط والمشروعات الثقافية, أستقبل بفرح ألبوما فنيا أنيقا عن الفنان جبر علوان, ومجلدا لرباعيات الخيام بأكثر من ترجمة ونص إنجليزي. ومثل المدى تجد دار الفكر , ودار الطليعة والأهالي وغيرها الكثير. المترجم صالح علماني ينتقل من سيرة لماركيز ورواية لإليزابث الليندي إلى كتاب عن الأدب اللاتيني ودراسة لمؤتمر الترجمة في مصر (الذي كرم الشاعر والناثر والمترجم والمسرحي ممدوح عدوان). وحين يرد اسم عدوان نذكر استلهامه للعالم الشعري للشاعر محمد الماغوط في مسرحية (الفارسة والشاعر) وهي عبارة عن تلاص ـ كما يسميه عدوان ـ لأعمال الشاعر. الناقد السينمائي بشار إبراهيم يعدنا بترتيب عرض خاص لأحدث الأفلام ـ التي حصل على نسخ منها ـ والتي شاركت في مهرجانات عالمية (لا تكتمل الدعوة لأكثر من سبب)! الكاتبة ليلاس حتاحت تحيي إنشاء الأوبرا السورية بعد 30 سنة من وضع حجر أساسها (رقم قياسي), وتضم دار الأسد للثقافة والفنون (الاسم الرسمي للأوبرا) ثلاث صالات تتسع الكبيرة لألف وخمسمائة شخص, والثانية لسبعمائة وخمسين شخصا, والثالثة لثلاثمائة شخص, مما يفسح في المجال لإقامة عدة فعاليات ثقافية في وقت واحد, وهي مكرسة لإحياء الموسيقى (في عزف غير منفرد هذه المرة). والناشر الدكتور زياد منى يطلعنا على أحدث الكتب التي تضطلع داره بترجمتها في سبيل إضاءات تاريخية عربية جديدة. والرسام عبد السلام عبدالله يستعد لمعرض جديد لزهوره الابدية الخالدة...
ضيوف يحدثونك عن مشروع (الثقافة للجميع), والذي كان ممتدا في فترة زيارتنا للمدن السورية, وهو مشروع يهدف إلي توزيع كتب تكلفت طباعتها ما يزيد على ثلاثمائة ليرة لكنها تباع بخمسين ليرة, أو بخمس وعشرين ليرة , وكتب أطفال بعشر ليرات.. (وكانت مكدسة بالمخازن ضمن مليون نسخة, لكن ما بيع منها حقق حسب مصدر رسمي 18 مليون ليرة مبيعات في حين دشن لأول مرة السنة الماضية), ومشروع آخر هو كتاب شهري يوزع مع جريدة البعث مجانا صدر في سلسلته أعمال لعبد السلام العجيلي ووليد إخلاصي وزكريا تامر وحنا مينه.. عالم من الأحاديث يجعلك تظن أن الأيام الدمشقية مكرسة للثقافة والفن.. حتى تنتفض الهموم فجأة هنا أو تشتعل هناك. وهذه المرة أبحث عن المرأة, حيث تشهد منتديات كثيرة ما يمثل إرهاصا بحركة مجتمعية تقودها النساء (آخر مهرجانات دمشق للسينما كانت لجنته التحكيمية كلها من النساء). وأحدث ما يطالبن به أن تمنح المرأة السورية المتزوجة من غير سوري حق تجنيس أبنائها, مثل الرجل (ولِمَ لا?!), وكان حضور الندوة النسوية الساخنة قد استمعوا لشهادات حالات الكثيرات ممن يعانين هذه الأزمة, خاصة في المجتمع السوري المنفتح والذي لم يتصور أن انتماءه العروبي قد يخلق أزمات في البيت السوري.
أنا من دمشق - bassel - 05-16-2005
تقترب الرحلة من نهايتها, وفي كل الأيام الدمشقية كنا نبحث عن الوسادة التي نامت عليها بعضٌ من أحلامنا الدمشقية, كنا نبحث عن بردى. وليتنا لم نجده! (فصورته كانت بائسة مثل واقع أليم), ليت الصورة بقيت فيروزية كما كتبها سعيد عقل عاشق دمشق, ولحنها محمد عبد الوهاب: مُرَّ بي يا واعدًا وعدا/ مِثلمَا النَّسْمَةُ مِنْ بَرَدى/ تحملُ العُمْرَ تبدِّدهُ/ آهِ ما أطيبهُ بَددا/ رُبَّ أرضٍ مِنْ شذيً ونديً/ وجراحاتٍ بقلبي عِدا/ واعِدِي لا كُنتَ مِنْ غضبٍ/ أعرفُ الحُبَ سنيً وهُدى/ الهوى لحظُ شآميةٍ رقَّ/ حتى خلتَهُ نفَدا نفدا/ هكذا السيفُ ألا انغمدتْ / ضربةٌ والسيفُ ما انغمدا/ واعِدي الشمسُ لنا كرةٌ/ إن يدٌ تتعب فنادي يدا/ أنا حُبِّي دمعةٌ هجرتْ/ إن تَعُدْ لي أشعلتْ بردى.
فمن يشعل اليوم بردى? ومن يجعل الأيام تتوهج من جديد? وهل يكفي الفن والموسيقى والشعر, لكي تستعيد الأيام الدمشقية نضارتها? أسئلة تبحث عن نفسها في قلب كل عاشق لدمشق, أو حالم بها.
أشرف أبواليزيد
أنا من دمشق - bassel - 05-16-2005
القصيدة الدمشقية
نزار قباني
هذي دمشقُ.. وهذي الكأسُ والرّاحُ
إنّي أحبُّ... وبعـضُ الحـبِّ ذبّاحُ
أنا الدمشقيُّ.. لو شرحتمُ جسدي
لسـالَ منهُ عناقيـدٌ.. وتفـّاحُ
و لو فتحـتُم شراييني بمديتكـم
سمعتمُ في دمي أصواتَ من راحوا
زراعةُ القلبِ.. تشفي بعضَ من عشقوا
وما لقلـبي –إذا أحببـتُ- جـرّاحُ
مآذنُ الشّـامِ تبكـي إذ تعانقـني
و للمـآذنِ.. كالأشجارِ.. أرواحُ
للياسمـينِ حقـوقٌ في منازلنـا..
وقطّةُ البيتِ تغفو حيثُ ترتـاحُ
طاحونةُ البنِّ جزءٌ من طفولتنـا
فكيفَ أنسى؟ وعطرُ الهيلِ فوّاحُ
هذا مكانُ "أبي المعتزِّ".. منتظرٌ
ووجهُ "فائزةٍ" حلوٌ و لمـاحُ
هنا جذوري.. هنا قلبي... هنا لغـتي
فكيفَ أوضحُ؟ هل في العشقِ إيضاحُ؟
كم من دمشقيةٍ باعـت أسـاورَها
حتّى أغازلها... والشعـرُ مفتـاحُ
أتيتُ يا شجرَ الصفصافِ معتذراً
فهل تسامحُ هيفاءٌ ..ووضّـاحُ؟
خمسونَ عاماً.. وأجزائي مبعثرةٌ..
فوقَ المحيطِ.. وما في الأفقِ مصباحُ
تقاذفتني بحـارٌ لا ضفـافَ لها..
وطاردتني شيـاطينٌ وأشبـاحُ
أقاتلُ القبحَ في شعري وفي أدبي
حتى يفتّـحَ نوّارٌ... وقـدّاحُ
ما للعروبـةِ تبدو مثلَ أرملةٍ؟
أليسَ في كتبِ التاريخِ أفراحُ؟
والشعرُ.. ماذا سيبقى من أصالتهِ؟
إذا تولاهُ نصَّـابٌ ... ومـدّاحُ؟
وكيفَ نكتبُ والأقفالُ في فمنا؟
وكلُّ ثانيـةٍ يأتيـك سـفّاحُ؟
حملت شعري على ظهري فأتبِعني
ماذا من الشعرِ يبقى حينَ يرتاحُ؟
أنا من دمشق - bassel - 05-16-2005
نزار قباني
1
صباحُ الخيرِ يا حلوه..
صباحُ الخيرِ يا قدّيستي الحلوه
مضى عامانِ يا أمّي
على الولدِ الذي أبحر
برحلتهِ الخرافيّه
وخبّأَ في حقائبهِ
صباحَ بلادهِ الأخضر
وأنجمَها، وأنهُرها، وكلَّ شقيقها الأحمر
وخبّأ في ملابسهِ
طرابيناً منَ النعناعِ والزعتر
وليلكةً دمشقية..
2
أنا وحدي..
دخانُ سجائري يضجر
ومنّي مقعدي يضجر
وأحزاني عصافيرٌ، تفتّشُ –بعدُ- عن بيدر
عرفتُ نساءَ أوروبا..
عرفتُ عواطفَ الإسمنتِ والخشبِ
عرفتُ حضارةَ التعبِ..
وطفتُ الهندَ، طفتُ السندَ،
طفتُ العالمَ الأصفر
ولم أعثر..
على امرأةٍ تمشّطُ شعريَ الأشقر
وتحملُ في حقيبتها إليَّ عرائسَ السكّر
وتكسوني إذا أعرى
وتنشُلني إذا أعثَر
أيا أمي.. أنا الولدُ الذي أبحر
ولا زالت بخاطرهِ
تعيشُ عروسةُ السكّر
فكيفَ.. فكيفَ يا أمي
غدوتُ أباً.. ولم أكبر؟
3
صباحُ الخيرِ من مدريدَ
ما أخبارها الفلّة؟
بها أوصيكِ يا أمّاهُ..
تلكَ الطفلةُ الطفله
فقد كانت أحبَّ حبيبةٍ لأبي..
يدلّلها كطفلتهِ
ويدعوها إلى فنجانِ قهوتهِ
ويسقيها.. ويطعمها
ويغمرها برحمتهِ..
.. وماتَ أبي
ولا زالت تعيشُ بحلمِ عودتهِ
وتبحثُ عنهُ في أرجاءِ غرفتهِ
وتسألُ عن عباءتهِ..
وتسألُ عن جريدتهِ..
وتسألُ –حينَ يأتي الصيفُ عن فيروزِ عينيه
لتنثرَ فوقَ كفّيهِ..
دنانيراً منَ الذهبِ..
4
سلاماتٌ.. سلامات..
إلى بيتٍ سقانا الحبَّ والرحمة
إلى أزهاركِ البيضاءِ..
فرحةِ "ساحةِ النجمة" ..
إلى تختي، إلى كتبي،
إلى أطفالِ حارتنا..
وحيطانٍ ملأناها بفوضى من كتابتنا..
إلى قططٍ كسولاتٍ
تنامُ على مشارقنا
وليلكةٍ معرشةٍ على شبّاكِ جارتنا ..
مضى عامانِ.. يا أمي
ووجهُ دمشقَ،
عصفورٌ يخربشُ في جوانحنا
يعضُّ على ستائرنا..
وينقرنا، برفقٍ من أصابعنا..
مضى عامانِ يا أمي
وليلُ دمشقَ .. فلُّ دمشقَ
دورُ دمشقَ
تسكنُ في خواطرنا
مآذنها.. تضيءُ على مراكبنا
كأنَّ مآذنَ الأمويِّ قد زُرعت بداخلنا
كأنَّ مشاتلَ التفاحِ تعبقُ في ضمائرنا
كأنَّ الضوءَ، والأحجارَ
جاءت كلّها معنا..
5
أتى أيلولُ يا أماهُ..
وجاء الحزنُ يحملُ لي هداياهُ
ويتركُ عندَ نافذتي
مدامعهُ وشكواهُ
أتى أيلولُ.. أينَ دمشقُ؟
أينَ أبي وعيناهُ
وأينَ حريرُ نظرتهِ ، وأينَ عبيرُ قهوته
سقى الرحمنُ مثواهُ..
وأينَ رحابُ منزلنا الكبيرِ. وأين نُعماه؟
وأينَ مدارجُ الشمشيرِ.. تضحكُ في زواياهُ ؟
وأينَ طفولتي فيهِ؟
أجرجرُ ذيلَ قطّتهِ
وآكلُ من عريشتهِ
وأقطفُ من بنفشاهُ
دمشقُ، دمشقُ..
يا شعراً
على حدقاتِ أعيننا كتبناهُ
ويا طفلاً جميلاً..
من ضفائرنا صلبناهُ
جثونا عند ركبتهِ..
وذبنا في محبّتهِ
إلى أن في محبتنا قتلناهُ...
أنا من دمشق - bassel - 05-16-2005
نزار قباني
ما أطيب اللقيا بلا ميعاد
في مدخل " الحمراء " كان لقاؤنا
تتوالد الأبعاد من أبعاد
عينان سوداوان في حجريهما
قالت: وفي غرناطة ميلادي
هل أنت إسبانية؟ ساءلتها
في تينك العينين. بعد رقاد
غرناطة!؟ وصحت قرون سبعة
وجيادها موصولة بجياد
وأمية راياتها مرفوعة
لحفيدة سمراء من أحفادي
ما أغرب التاريخ كيف أعادني
أجفان بلقيس وجيد سعاد
وجه دمشقي رأيت خلاله
كانت بها أمي تمد وسادي
ورأيت منزلنا القديم وحجرة
والبركة الذهبية الإنشاد
والياسمينة، رصعت بنجومها
في شعرك المنساب نهر سواد
ودمشق أين تكون؟ قلت : ترينها
ما زال مختزنا شموس بلادي
في وجهك العربي، في الثغر الذي
في الفل ، في الريحان، في الكباد
في طيب " جنات العريف " ومائها
كسنابل تركت بغير حصاد
سارت معي .. والشعر يلهث خلفها
مثل الشموع بليلة الميلاد
يتألق القرط الطويل بجيدها
وورائي التاريخ .. كوم رماد
ومشيت مثل الطفل خلف دليلتي
والزركشات على السقوف تنادي
الزخرفات أكاد أسمع نبضها
فأقرأ على جدرانها أمجادي
قالت : هنا الحمراء .. زهو جدودنا
ومسحت جرحا ثانيا بفؤادي
أمجادها!! ومسحت جرحا نازفا
أن الذين عنتهم أجدادي
يا ليت وارثتي الجميلة أدركت
رجلا يسمى " طارق بن زياد "
عانقت فيها عندما ودعتها