ترتفع الطائرةُ أمتاراً قليلةً عن الأرض، وقبل أن تطير تعودُ سيرتها الأولى.
كانت عين الصّبي تتنقّل بين الطائرة وأبيه: يا بابا الطيّارة!

تشد يدا الأب على خيط الطائرة الورقية، يربكه كسل بَكَرة الخيط على الأرض منذ ساعةٍ، فيتجنّب النّظر إلى ابنه الذي يقف بجانبه دون صبر: "يا رب الطّائرة بارك ذراعي والهواء، لا تخذلني أمامه!"
- يا بابا الطّيارة!

يمسح عرق كفّيه ببنطلونه الجينز، يرفعُ الطائرةَ بيده ويركض خطوات للوراء، عينه على الطائرة، ينادي بأعلى صوته "يا رب الطائرة".

يصافحُ الهواءُ وجهَ الطائرة أخيراً، فترتفع قليلاً، يركض الأبُ، تصحو بَكَرةُ الخيطِ من نومها وتدور، يتسلّل الخيط من بين أصابعه برشاقة وخفّة، تستمرُّ الطائرة في الارتفاع، يراها جميلةً بألوانها الزاهية وذيلها الأحمر الطويل المزركش.

يضحك الأب الطّفل بصوت عالٍ، يقفز بالهواء ينظر للسّماء: "شكراً، طارت... طارت"، وقف الصّبي مشدوهاً أمام فعل أبيه، لكن سرعان ما انتقلت إليه الفرحة، فأخذا يقفزان معاً، يضحكان، ويتصافحان. يحاول الصبي أن يأخذ خيط الطائرة فيرفع الأب يده في محاولة منه في استبقائها.
- "بابا دوري أعطيني الطيّارة دوري".
تردد في تسليم ابنه الطائرة، قبل أن يتذكر قائمة مشتريات المنزل التي طلبتها منه زوجته قبل ساعة...

6/7/2007
الجمعة، أمام نافذة غرفتي