مجلة العربي
أيَّامٌ دمشقيَّة


كلما وصلتَ إليهَا, وعشتَ فيها, أحسستَ, يومًا بعد يوم, أنَّ المسافاتِ بين دُورها ودروبِها تضيق, حتى تتلاشى! فما كنت تقطعه بالأمس في ساعتين, تمشيه اليوم فلا يستغرق إلا دقائق, وما حاولت أن تستهدي المارة إليه في السابق, يدلك القلب عليه الآن, بعد أن صرتَ كائناً مغرمًا بخفته. ستظل تتسع بك الرؤى, وتضيق معك العبارات, حتى يأتي موعد السفر, فتدرك أنها صارت مثل قطعة في القلب, عزيزة عليك, ولك أن تختار, بين أن تتركها, أو تأخذها معك! وأزعم أنني في كل مرة كنت آخذ دمشق معي, صورًا وحكاياتٍ, يكتبُ سطورَها المبدعون, وترسمُ أنفاسَها الأماكنُ, وتتوزعُ حواراتها البيوت الحميمة والشوارع الآمنة والمقاهي الصاخبة.

نصعد قاسيون, الجبل النبيل الجميل, أو الحضن الذي هدهد البشر زمنا طويلا, قبل أن يهبطوا منه للسفح, فتولد دمشق. مثل دراويش المولوية ندور في صعودنا لسمائه, نلف معه رحلة التجلي, كأننا نريدُ أن نرى ابنته بعينيه. نصل إلى المكان الذي نظنه الأعلى, ولمَّا ينتهي الجبل بعد, لكن مشهدًا آسرًا للغروب يستوقفنا.. كانت حكايات دمشق تودع النهار, ويختلط حلوها ومرها في السماء, فتصنع نسيجا نورانيا, تمتزج فيه الألوان: بكاء الفرح والألم, هنا تتدفق صاعدة آمال الدمشقيين وآلامهم, يودعونها وهم على أمل بغد, أكثر بهجة.

قاسيون هو المدينة الأولى للدمشقيين, عاش به أجدادهم الأُولُ, وحين وهبهم حكمة المعرفة, ونعمة النسل, وخبرة التجربة, تركوه للسهل والغوطة التي وهبت اسمها لدمشق. لكن كثيرين منهم يأتون الجبل, يوميا, ربما لأنهم يحنون إلى الجذور. وهنا كانت النبتة الأولى. كل منهم يأتي إلى حيث سالت المياه الأولى, مياه بحيرة العائلة الدمشقية.

عزف منفرد

تتسلل أصواتٌ في الساحة المتسعة التي توقفنا بها. باعة متجولون وصوت ربابة. يقترب بائع الربابة التي يدل شكلها على أنها قطعت رحلة طويلة من بادية الشام, إلى قمة قاسيون. يعزف لحنا لأم كلثوم, تساعده الأذن على تلقي الدندنة بحب. لكن خيط اللحن ينقطع, ويهرب البائع إلى خلف السور المطل على المدينة, أدركنا أن البيع المتجول ممنوع حين لمحنا ما أخاف عازف الربابة. بعد قليل, تنقشع غيمة بعيدة عن الشمس, ويعود العازف المختبئ, ونشتري الربابة: لا يغنِّي لي عازفُ الربابةِ العجوزُ فوقَ الجبل, بل لامرأتِه التي تركهَا وحيدًة ترعى حكاياتِه وعنزاتِه, وعندَمَا باعني ربابَتَه, وهبني كَُّل أحْزانِه, وذكرى ابتسامتِه.

نهبط الجبل, تهدأ الحركة حينا, وحينا تتسارع السيارات الصاعدة الهابطة. مضمار لا يخلو من خيوله السوداء ـ والملونة ـ ذات العجلات الأربع. قرب ثكنة رئاسية يتسلل من شجرة على الرصيف صوت أم كلثوم مرة ثانية, تعجبنا, وزال العجب حين رأينا أحد الجنود الحراس يحمل مذياعًا صغيرًا يؤنس وحدته, ربما يتذكر به نصفه الأجمل في مكان ما على الخريطة السورية. ومن غير (عودت عيني على رؤياك) تذكره بها, وتسريه بذكراها?!

مرة أخرى نلتقي مع عاشق آخر للموسيقى, في الحارات الدمشقية بشاربي باشا, أو (قبضاي), وعود موسيقار, ونظارتي قصبجي, وحنين للموسيقى, ومرة أخرى تزور أم كلثوم طريقنا الدمشقي بصحبة نجاة وعبد الحليم حين يعزف وينشد العازف بحب وشجن مثل درويش في معية صوفية. تجذبنا الألحان فنجلس, نغني معًا, ولا نسأل عن الأسماء والأماكن, في دمشق هويتك هي عروبتك, وحبك للموسيقى هو رابطة الدم, وحلمك بالفرح يكفي لكي تشارك الأمل في الغد.

الأداء الفردي كان يتوزع الطرق الدمشقية, مع العازف فوق الجبل, والمغني على عوده, حتى في مقهى النوفرة, حين يتأهب ما تبقى من الحكواتي ليقص عليك ما تيسر من السير الشعبية, وأبطالها الذين سيطويهم الزمن يومًا ما, بسبب سطوة الأبطال الجدد, القادمين في أوراق السيلوفان, على أجنحة العولمة, عبر شبكة الإنترنت, وفي صناديق البهجة المعتمة; التليفزيون!