لكن ألم الماغوط المنزوي مع أدويته في حي المزرعة الدمشقي,كان يتسلل عبر الوجه الحزين, المكتئب. كأن صراخه عبر كل هذه السنوات لم يكن مجديا:

يا أهلي... يا شعبي / يا من أطلقتموني كالرصاصة خارج العالم/ الجوع ينبض في أحشائي كالجنين / إنني اقرض خدودي من الداخل.../ أريد أن أهز جسدي كالسلك / في إحدى المقابر النائية / أن أسقط في بئر عميق / من الوحوش والأمهات والأساور / لقد نسيت شكل الملعقة وطعم الملح / إن أحشائي مليئة بالقهوة الباردة..

هكذا انتهت صرخات القرن الماضي في هاوية القرن الحادي والعشرين, أتراه يتذكر ـ حين يدخن متأملا ـ قصيدته ( النحاس)?: (الاسم: حشرة / اللون: أصفر من الرعب/ الجبين: في الوحل / مكان الإقامة: المقبرة أو سجلات الإحصاء / المهنة: نحاس / البضاعة: رمال ذهبية وسماء زرقاء / وعندي.. شعوب / شعوب هادئة وساكنة كالأدغال / يمكن استخدامها في المقاهي والحروب وأزمات السير) أهي نبوءة الشاعر? ومن غير الشاعر ينبئك عما لا تستطيعه العرافات?!