السبت: 2004/3/6




الكتابةُ طقس للجنون.. مُحاولة لإفراغ ما تفيض به الذاكرة، ومحاولة لمحو سطور تطغى بحضورها على كلّ الكلمات الأخرى.

الكتابة نشرة نفسيّة نُعلن فيها حالةَ طقسنا.. عناوينَ أحلامنا.. وتاريخَ انتصاراتنا وانكساراتنا.

الكتابة استجلاءٌ لأفق الحواس والأحاسيس، وسَبْرٌ لأغوار العواطف.. حالة من البثّ المحموم والمكتوم لأسرارنا وثنايا ذاكرتنا.

أن أكتُبَكِ، يعني أن أُسكِنَكِ غرفَ نفسي، أن تُشاطريني نفس الذاكرة، وأن تُوقّعي تحت هزائمي بإصبعك المبلول بدمائي دون جهد كثير.. دون تردّد.

أن أكتُبَكِ، يعني أن يتوحّد خيالي فيكِ، وأن أُملّكَكِ مفاتيحَ حزني وفرحي.. أن أُنَصِّبَكِ حاكماً يَسُنُّ قوانينَ قدري.

أن أكتُبَكِ، يعني أن أمتلئ بكِ كلّ مرّة كأوّل مرّة، وأن تفرغي منّي كلّ مرّة.. كآخر مرّة.

أنتِ التي لا تعرف من أسرار الحبّ والحزن سوى قصص انتحار المجانين في كتب الأدب والتاريخ، تراني لماذا أكتبُ لك؟!

الكتابة تواطُؤٌ للكلمات مع أحلامنا.. جَرْدٌ لمشاريعنا وخيباتنا.. فَضحٌ لما نعلمُ مُسبقاً أنّه لن يكون.

أن أكتُبَكِ، يعني أنّكِ مشروعي القادم، والهاجس الذي يستحوذ على فضاء خلوتي. يعني أن تكوني خراباً آخر يُضافُ إلى تاريخ دماري.

أيا أجملَ إعصار مَرَّ بصدري، كم جميلٌ ذلك الوهم حين تكونين أنتِ ملهمته.

أيا أكبر كتب الحماقة، كم جريمةٌ أقترفُ حين أكتُبُكِ؟

أيا أقرَبَ ما تكونين إليّ، ويا أبعد ما أكونُ إليكِ، كم دمار يلزم لإطفاء حرائق براكينك؟

الكتابة تورّط عشقيّ؛ كلّما كتبتُكِ أكثر، أحببتُكِ أكثر.. وكرهتُ نفسي أكثر.

شكراً، لأنّكِ بعثتِ الخلق في الدمار وجعلتِني أرقصُ بين الخراب.
شكراً، لأنّكِ نفختِ روحَ الكتابةِ في العظام وهي رميم.
شكراً، لأنّكِ سرقتِ من حبري وصفحاتي أجمل كلامي، وسجنتِني بين سطورك.
شكراً، لأنّكِ عن فهمي كبُعدِكِ عن الكتابة.

ذات ليلة، وذات صباح، سمعتُ صوتَكِ كأجمل ما يكون العزف على آلة لم تُخلق بعد، ولا يحترفُها سوى صوتك.. واحترفتُ أنا الجنون.

ذلك الناي الذي سمعتُه ذات مرّة لم يجعلني أذكر سوى مقطعا شعريا لمظفّر النوّاب يقول: ".. أسمعُ القبّرَةَ الصفراءَ تنعانا..".

ها أنا بالكتابةِ أنعى إليكِ نفسي؛ حريقاً آخرَ في مقبرةِ من أحبّوكِ، ولكنّي بخلافهم: أحببتُ نفسي خلالكِ؛ لأنّكِ ألهبتِ ألمي، فألهمتِ قلمي.






آدم.