غالبا ما استعذت بنفسي من شيطان نفسي حينما ينفلج لسان حاله محرضاً لدخول "ساحة لغة وأدب" كاتباً، ولطالما قهرت وسواسه الخناس، وأودعته دار القرار في محاولات (( أدبية% )) سريعة بساحة "قضايا إجتماعية، لم تلبث بعد هنيهة أن تتحول عدما .. هشيما تذروه ريح الإدارة - بتبليغ من الكاتب طبعا - إلى ما وراء النور .. "ساحة فكر وأدب" غالباً ما أقلقتني...


أحببت الأدب منذ الصغر، لم أقرأه كثيرا.. أحببته كحلم، وعودت أحلامي وكانت الأيام خير معين، على عدم التحقق اختياراً، لا لشئ، إلا لخوفي من حلم قد لا يُحَقق ... لكن هذا لا يعني أنني أحببت الكتّاب والشعراء، فنظرتي لهم لم تخلُ يوماً من الارتياب، كيف لي أن أقرأ لمرضى الروح الذين هم أكثر الناس خيانة لتجاربهم؟؟ كيف لي أن أؤسر ببليغ بيانهم، وسلسبيل معانيهم، الذي قد أسرهم هو به، وبات وصمة على جبينهم، مدلاً بفصيح ذاته، صائحاً صادحاً، "ويلكم قد أُسرتم بهذيان، وأفضيتم أنفسكم، خفقان قلوبكم، رعشة أجزائكم .. أعضائكم، لسجن ظننتموه إبداعاً، وليتكم كنتم صادقين .. أنتم أسرى بي، وإلى زوال، , أنا السجن، الذي تعمدتم طائعين دخوله، فلتهنئوا بي، ولأستمر برفاتكم" ..
لكن الأمر لا يعدو كونه لغة أخاذة، حتى ولو كانت جانية وكانوا ضحية.. وتجارب إنسانية مجبولة من عرق ودم ودموع تُهدر حبراً على ورق..


ما الذي يشدنا إلى الأدب؟؟ أهو الخمول؟؟ التوصل إلى دقائق حقائق الأشياء دون إعمال ذي بال للمتخيلة أو المفكرة؟؟ أهو تفاعل نرجسي يعكس بتجارب الآخرين تجاربنا أو ما نظنه كذلك تصعداً؟ أين الأديب مما قد كتب أمام ناظرينا؟ هوذا ضحية أولى لعيوننا.. وضحية مزدوجة إن كنا نضع نظارات .. لا نرى فيما كتب ما أراد البتة.. نرى أنفسنا فقط.. وأرادنا أن نراه.. شهيد الكلمة ذاك الكاتب.. شهيد تجاربه التي شاهت على ورق.. شهيد اللغة التي أسرته وباتت محرقة لروحه، واستمرارا بشحم ذهنه الذائب .. ونحن ... ماذا نحن؟؟ أعوان للغة فيما ابتغت من جبروت بحق من استخدمها؟ الإيصال المدفوع سلفاً من روحه لأنه تجرأ على المس من جلالتها؟ المقولبون والمتقلبون؟ .. لكن هل اللغة تستحق كل هذا؟ هل اسطاعت يوما نقل ما يعتمل في دخالة نفس أحدهم؟؟ معي لطالما عجزت... لا أعلم إن كان الأمر مع غيري يختلف .. سجن اللغة ضريبته لعنة الروح.. وغالبا ما يكون ثمنه ثلاثين من فضة..



حمى الكتابة تصيبني بين الفينة والأخرى بهذيانها، أتحرق لإفراغ ذلك الجيشان الشعوري الحاد المنذر باستفراغ إشارات رمزية وهمنا جميعاً أنها لغة، ظنأً أنها تصالح، ولم نكن لها إلا ضحية .. الكيبورد خاصتي يعلم تماما عما أتحدث، فهو أول ضحاياي بعدها، ألم رأسه بإثر آلاف الضربات السريعة التي يتناولها صابرا محتسبا من أنامل ولدت للعمل في التراب، بات خبزاً يومياً، صلة وصل .. ذات معبرة عن ذاتها.. الكيبورد خاصتي لساني، و"السكرين" عيني، الـ"مازر بورد" قلبي الخافق، ويلتاه كم أنا ناكر للجميل، حواسي الخمس، لا أشعر بها إلا عند اعتلالها، أرى ,اسمع .. أتكلم أكتب.. أحب أكره .. أغضب أسعد .. أتلظى أذوب .. كل هذا بحواسي الخمس.. هل تنبهت لها يوماً أو شكرت؟؟ وهل لشكر العدو من سبيل!!!


بطولة ما بعدها بطولة، أن نخطئ، جميل هو الخطأ إن تصاحب مع الأمل... البطولة، الأمل غريبان عني وعن كل إنسان، لم ولن يكونا لنا كل بمفرده، إنهما كيانان .. مفهومان بعيدان يسلبان هويتي وهوية كل من قد يحملهما ولو بجزء بسيط من ذاته .. لم يتعلقا إلا بالآخر.. نعم لا بد لهما من فعل، لكن حتى فعلهما أسير لنظرة الأخر وتقديره وفق ما يحيط من موضوعي ومن ثم ذاتي .. القتل قتل .. هو جريمة وبطولة في آن .. الإرهاب إرهاب .. هو حق دفاع عن النفس وإبادة بالمجان .. الأمل لعنة التغيير ممزوجة بهستيريا الـ "ماذا لو" .. مراهقة وانعدام نضج.. معركة في ميدان خفي .. الكل يتنافس حتى على الاوكسيجين .. في أمل لينال نصيباً أوفر ... الخطأ !!! من يجرؤ أن ينافسني على خطأي؟؟ خطأي ملكي .. أصدق تعبير عني كإنسان .. بطولتي هي الخطأ .. أملي أن أبقى كذلك ..

بذا وعليه أبدأ التدخين


تحياتي
(f)

______
(%) تقصدت وضع إشارة (*) لأقول "هع".. فلزلة كيبوردية تبدت أمام ناظري (%) .. تركتها احتراماً لحقها بالوجود .. :10: